Marcelo J. Silva

Entierros prematuros en Laguna Blanca Hace un tiempo el destino quiso que me encontrara en Laguna Blanca, un pueblo situado al norte de Formosa, cerca del Río Pilcomayo. Me quedé algunos días ahí, en un hotel en dónde la mayoría de sus huéspedes eran trabajadores rurales. El día que me estaba yendo, justo después de comer unos fideos tirabuzones con estofado entrañables, me quedé charlando con la encargada y el mozo en la barra del comedor del hotel. Y entre saludos, promesas de volver el año siguiente y mientras recibía recomendaciones acerca de festivales y lugares para visitar; les pregunté sobre las leyendas de esa zona. -Si, acá existen un montón de leyendas. Tenés al Pombero, al lobizón, al Yasí Tereré- me dijo la encargada. - Al Pombero lo había sentido nombrar y sé que es de por esta zona, pero a ese Yasí Tereré no lo tengo. ¿Qué es? ¿Cómo es? -Es un enano que se les aparece a los chicos a la siesta.  Usa un sombrero grandote y es rubión y de pelo largo. -¡Ah!...

Tus brazos En mis borracheras Los árboles suelen ser más elegantes En los volcanes El fuego nace, crece y se vuelve poderoso En los cielos Las nubes juegan y las aves seducen su semblante En el mar El mar es algo especial, como si fuera mágico (lo dejo para más adelante) En las montañas Siempre, pero siempre el aire se enaltece En la noche El misterio es el dueño, el amo y la gloria En tus brazos Soy como todo el listado anterior Me siento como todas las metáforas existentes Como tus besos, tu perfume Cómo tú eres Y como haces que sea yo Sin barreras, sin máscaras, sin defensas Tus brazos son como el mar El lugar dónde  quisiera estar por siempre. MJS

El pasto A ver Veamos Veamos  la verdad de las cosas Escuchemos la canción del misterio Pensemos en el motivo del pasto Del pasto muerto Del pasto seco De los yuyos De los muertos De pastos muertos, quemados, chamuscados, aplastados, ensangrentados Del baldío, de escombros De la niebla que se deslizan sobre el pasto Del rocío dulce y suave que quema al pasto y lo mata Mata al pasto Al pasto muerto Al pasto seco, amarillo, con tierra, con cenizas, escarchado A ver Veamos Veamos a los bichos duros, negros, calcinados Esparcidos ahí, a montones Sobre el pasto A ver Sigamos viendo Más allá, a unos metros Un cuerpo También duro, dentudo, mutilado Inmóvil, desnudo, atado, quizás asfixiado, boca abajo, uñas perfectas También estaba ahí Sobre el pasto Si sí, no hay metáforas Estoy hablando de una muerta. MJS

El rey y la reina de Malasia El rey de la corte de Malasia es un gordo puto La reina una princesa El rey de la corte de Malasia tiene un palacio La reina un collar de perlas El rey de la corte de Malasia se fue a Madagascar Entonces la reina lo dejó Se fue con otro Mi viejo me contaba esta historia Entre otras Mi vieja se las inventaba Nunca hubo un gordo puto que reinara por allá Ni una reina que lo haya amado jamás No conozco Malasia, ni un rey o una reina Ni tampoco Madagascar Voy a morirme sin conocer muchos lugares que quisiera Mi barrio es mi universo Es mi reino, el cielo y el infierno Seres sencillos con vidas extraordinarias Viviendo cada uno su historia de fábula Este fin de semana estamos de fiesta El mecánico de la vuelta se casa con mi primera novia Con mi propia princesa El mecánico de la vuelta de mi casa es un gordo puto. MJS

Te extraño Siento un hedor terrible que me sale por los poros Que por la lengua se desliza hasta mis manos Y de ahí hasta las palabras Siento un espanto de vacío que recorre mis venas Mi boca, mi pecho, mis narices Siento que hoy algo se ha quebrado La música es estridente El ruido constante se ha vuelto un hábito Siento que cuando respiro algo me falta Lo que pasa es que te extraño Extraño tu brisa de caricias Tu aire de confianza Extraño a la espectadora incondicional de mis locuras Tu mejor sonrisa, la natural, la espontánea Extraño ese arruga de picardía entre tus cejas Tus anécdotas intrascendentes Los besos de tus ojos cuando me mirabas Los gestos exagerados de tus manos Lo que pasa es que te extraño Siento un dolor terrible en dónde estabas. MJS

El tigre de los montes Hasta aquí todo muy bien No dejo de pensar en lo que no debo Nada más Lo otro, lo prohibido, lo que no puedo ni siquiera escribir Acaba de aparecer Del ocio, del cielo, del páramo maldito en donde se ocultarán los huesos Ni mi nombre sabrán Ni mi nombre Oí el canto de los árboles de los montes De los sauces y los tigres monteses Aullando como para asustar o seducir Ojos firmes, movimientos suaves Agazapado Ágil, letal, hambriento Sus colmillos, sus mordiscos Mi yugular, mis gritos Su mandíbula, su fiereza Mi resignación, mi sentencia. MJS

La sombra Mi aire gris, mi sombra de la muerte Fuiste, sos y serás mi delatora Mi sombra cruel, mi arma, mi silencio Sos el fuego eterno que se reproduce en la casa de los muertos Mi sombra ruin, mi desgracia No puedo creer en el resultado del presente (pero ha sucedido) Mi sombra azul, mi lamento Sos el ángel de la memoria de la casa de los muertos Sos el ángel endemoniado que retorna siempre Mi sombra invisible, mi gran fantasma Mi otro yo envilecido, esa mugre de mi alma No quiero que regreses nunca, que nunca, nunca Te vuelva a ver, ni en mi mente, ni siquiera en sueños Mi ángel perdido,  la sombra de mi sombra Es extraño despedirte, es extraño que suceda Ya no me seguirás más (ha sucedido) Ya no más, ya no más. (está vez es la definitiva) Ya no más. MJS